In un angolo sotto il tappeto
dentro il salotto della nostra casa a Brooklyn
ci sono mucchietti di polvere dorata.
Ho sfilato le pantofole per donarmi scalza
a questo pavimento fresco
stupore
al mio tocco esitante.
E adesso il prezzo della comunione, prego
nei resti delle mie vecchie pelli dimenticate
sfilate via come fossi un boa
– squame o piume delle donne che fui
nelle quali non sei potuto entrare.
Salirò sul davanzale grande
un giorno di questi
verso le sei;
e soltanto guardare il giardino
mi metterà in pace con le memorie scoperte.
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